奥伦的嘴角动了一。

这次是笑了。很轻的、很淡的、像枯骨荒原上偶尔会开来的那小白一样的笑。

不鲜艳，不显，但在这片灰白的盐碱地上，它是活的。

“你的那个救命恩人，”奥伦说，“就是那个黑狮。他叫什么？”

“雷夫。”

“雷夫。”奥伦

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